О любви

 (Из моих юношеских рассуждений)

Считает кто-то, что любовь – игра,

Ни что иное, чем обман и ложь,

Самообман, сжигающий дотла.

И как ее, обманщицу, поймешь?

А кто-то верит в истину-любовь,

В ту верность, что не каждому дана.

Кто создал ту, что жаждет жизни вновь,

Кто дал ее – бог или сатана?

Любовь бывает разной. Непростой,

Сжигающей и страстной, как огонь.

Любовь простой бывает и пустой,

И вызывать умеет слёзы, боль,

И страх потери. Нежная любовь

Умеет счастье всё двоим отдать.

И кто-то к ней всегда вполне готов,

А кто-то не готов её принять.

Любовь бывает правдой и игрой.

Она, переходя из века в век,

Всегда, всегда является такой,

Какой её встречает человек.

И каждый воплощение своё

Увидит лишь тогда, когда влюблён.

И знаю я, что нет сильней её,

Ведь всякий ей хоть раз, но покорён.