Настоящее
Тип произведения:
Авторское
Нет ничего, кроме этой гонки.
Нет ни рассветов, ни закатов.
Нет ничего, что могло бы удержать меня здесь,
Но остаюсь, как осталась когда-то.
Звёздами в августе падает сбитая с меня спесь.
Травами пахнет гордыня.
В музее покой отныне. Там лишь агаты есть.
Всё на ладони, всё в дожде и пасхальном звоне.
Всё здесь.
Из окна уже почти родного помещения
Вижу шрамы неба.
Не имеет значения ни моё предназначение,
Ни расстановка книг по алфавиту на пыльной полке.
Доколе буду смотреть волком на другие жизни?
Доколе буду искать ответ в ночи призме,
Огнях Эльма и фигуре Хель?
Чей-то голос вливается в душу, как эль.
Самолёты обжигают небо своими письменами,
А мне бы успеть чуть больше смысла вложить в этот день,
Не просыпать сквозь пальцы время, не захлебнуться снами.
Зависть перерождается в нежность.
И того, и другого небрежность –
Не более, чем каприз эволюции.
Не более, чем причуда рефлексии.
Твой взгляд совершает аннексию
Фрагмента моей свободы,
Рождая симфонию таких черт,
Что мне даже не снились.
Все сбились – маршруты пароходов,
Часы, прицелы и даже планы.
Льются буквы чёрным золотом
По всем экранам.
Так складываются секунды
В годы.
Дробится сознание на слова так рано.
Нет ни рассветов, ни закатов.
Нет ничего, что могло бы удержать меня здесь,
Но остаюсь, как осталась когда-то.
Звёздами в августе падает сбитая с меня спесь.
Травами пахнет гордыня.
В музее покой отныне. Там лишь агаты есть.
Всё на ладони, всё в дожде и пасхальном звоне.
Всё здесь.
Из окна уже почти родного помещения
Вижу шрамы неба.
Не имеет значения ни моё предназначение,
Ни расстановка книг по алфавиту на пыльной полке.
Доколе буду смотреть волком на другие жизни?
Доколе буду искать ответ в ночи призме,
Огнях Эльма и фигуре Хель?
Чей-то голос вливается в душу, как эль.
Самолёты обжигают небо своими письменами,
А мне бы успеть чуть больше смысла вложить в этот день,
Не просыпать сквозь пальцы время, не захлебнуться снами.
Зависть перерождается в нежность.
И того, и другого небрежность –
Не более, чем каприз эволюции.
Не более, чем причуда рефлексии.
Твой взгляд совершает аннексию
Фрагмента моей свободы,
Рождая симфонию таких черт,
Что мне даже не снились.
Все сбились – маршруты пароходов,
Часы, прицелы и даже планы.
Льются буквы чёрным золотом
По всем экранам.
Так складываются секунды
В годы.
Дробится сознание на слова так рано.
- 2 комментария
Комментарий удален
↓
tchianova
21:25
Благодарю!