Девочка в светло-зеленом платье...

Девочка в светло-зелёном платье,
Что же ты хмуришься на фото?
Глаза красны, лицо опухшее не красит,
Да и сам снимок - вон, в уголке истёрто.
Девочка в голубо-жёлтом наряде,
Чему ты смеёшься так легко и отважно?
Вон, плакала ведь, а теперь хватит?
В руке шарик и самолётик бумажный.
Девочка в строгом сарафане, скажи,
Чего ты смотришь мрачно на витражи?
Что в глазах залегла за печаль?
Глаза...точно, милая, мне жаль!
Девочка в робком наряде у школы,
Сжимаешь руками цветов букет.
А в глазах ещё пугливо, но уже сурово
Предвидимый закат и рассвет.

Снимков всё меньше - я знаю!
Я знаю, что там залегло, между ними.
Вот снова стоишь отдельно ты, с краю,
Но глаза уже держишь сухими.
Все плачут чего-то, а в тебе тоска.
И черты изменяются лика.
Ты по улице идёшь-на плечо рука,
Помнишь нянечку сада? а она узнаёт тебя мигом.
Стоишь и хлопаешь глазами, вспоминая,
А она тебе вопросы: "чем живёшь? душа живая?"
А ты в ответ: "спасибо...да пойдёт!"
В голове же только "кто она?", и лишь потом дойдёт...

Снимков всё меньше, меньше игрушек,
Нет шариков и нет друзей, подружек.
Вон у лестницы, вон на сцене речь,
И волосы также...до плеч!
Только в глазах уже что-то чужое,
Непривычное, неродное.
И сам разрез глаз изменён,
Вон, с наградой стоишь горделиво...
И кто-то с тобой, кем-то тобой наречён,
Но кем именно - вспоминать уж лениво!

Вон ещё фото - помнишь, с той,
Что приехала на твой конкурс в свой выходной.
Та, с которой ссоры легки, а перемирия быстры,
Та, кто рядом, но всё же - далекая искра.
У вас уже тогда разные пути,
Её судьба - метаться, но идти.
А ты, девочка в чёрном платье суровом,
Уже давно знаешь и не споришь с укором.
Снимков всё меньше, вот - последняя встреча,
На танец приглашает девочка свечи...
И осознаёт, что уже без возврата,
Эти люди чужие, пусть и родные когда-то!
И ты больше не хочешь их знать,
И почему же так просто принять...

Ты предвидела это, девочка в светлой одежде,
Но позволила существовать надежде.
Снимков всё меньше - фото твои плиты,
Пусть они будут разбиты!
Семья и друзья...ты их словно не знаешь,
И вырываешь из альбомов...вырываешь!
В тревожной крови вступает рассвет,
А что до снимков?
Снимков нет.