О плагиате.
Тип произведения:
Авторское
Прошу Вас не бросать, в меня читатель тапком,
Я с Вами поделюсь, что думаю о том,
Как пишем мы стихи, Парнас утюжа танком,
Тщеславием полны, что новое несем.
А это ведь не так, десятки поколений,
Те, что могли слова созвучно оформлять,
Творили за столом, а кто-то на колене,
И рвалась их душа, хоть что-то написать.
Что есть зимой мороз, а осенью по лужам
Косой гуляет дождь, а в поле есть цветы.
Что в мире есть любовь и ревностью простужен
Художник создает чудесные холсты.
Что раннею весной бросают в землю семя,
Что будет урожай, который убирать,
Напишут про мальца, который держит стремя
И как его отец уехал воевать.
Что в войнах льется кровь, что в "клин" летают гуси
И парус вдалеке мелькает среди волн,
В хоромах дилетант напишет "муси-пуси"
И что-то про Эдем, своей гордыней полн.
Куда же делись все пергаменты и свитки,
Где подлинники тех, кто звал себя "поэт"?
Но времени песка хватило им в избытке,
Чтоб прахом замести в истории их след.
Не знаем их имен, фамилий и профессий,
Кто жалкий графоман, а кто большой пиит,
Где воздухом дышал, в какой был из конфессий,
Загадкой навсегда из под могильных плит.
Я подошел к концу пространных размышлений,
Ведь я и промолчать, слукавить даже рад,
Но то, что пишем мы, из новых поколений,
Написано давно, у нас же - плагиат.
Я с Вами поделюсь, что думаю о том,
Как пишем мы стихи, Парнас утюжа танком,
Тщеславием полны, что новое несем.
А это ведь не так, десятки поколений,
Те, что могли слова созвучно оформлять,
Творили за столом, а кто-то на колене,
И рвалась их душа, хоть что-то написать.
Что есть зимой мороз, а осенью по лужам
Косой гуляет дождь, а в поле есть цветы.
Что в мире есть любовь и ревностью простужен
Художник создает чудесные холсты.
Что раннею весной бросают в землю семя,
Что будет урожай, который убирать,
Напишут про мальца, который держит стремя
И как его отец уехал воевать.
Что в войнах льется кровь, что в "клин" летают гуси
И парус вдалеке мелькает среди волн,
В хоромах дилетант напишет "муси-пуси"
И что-то про Эдем, своей гордыней полн.
Куда же делись все пергаменты и свитки,
Где подлинники тех, кто звал себя "поэт"?
Но времени песка хватило им в избытке,
Чтоб прахом замести в истории их след.
Не знаем их имен, фамилий и профессий,
Кто жалкий графоман, а кто большой пиит,
Где воздухом дышал, в какой был из конфессий,
Загадкой навсегда из под могильных плит.
Я подошел к концу пространных размышлений,
Ведь я и промолчать, слукавить даже рад,
Но то, что пишем мы, из новых поколений,
Написано давно, у нас же - плагиат.
Играя буквами так ловко и умело.
И плагиатим их, все вдоль и поперёк,
Бессовестно используя для строк…
Те же реки и те же горы.
Так же грозами май прольётся
И все те же вокруг просторы.
Все влюбляются, дышат, верят,
Точно так же, спустя столетия.
Неужели, на самом деле —
Плагиаты явленья эти?
Мир идёт вперёд по спирали,
Развиваясь витками в вечность.
Пусть об этом уже писали,
Пусть была в этом безупречность.
Но пока в наших душах сила
И пульсирует вдохновение,
Воспеваем сюжет красивый
И о горечи сожалеем.
Эти сила неистребима,
Потому что она — от Бога.
И, являясь сердец мейнстримом,
Нам указывает дорогу.
Так нет двух одинаковых стихов.
Конечно, если автор — не читатель,
А сам писать что думает готов.
В остальном — это Палимпсест… Спасибо за стих.
Сиречь пришло само.
Главней, что в результате —
Стихи или д… мо.
Подумаю уныло:
Да мы и сами плагиат,
Таких уж сколько было…