Как многолики растущие в ночь изваянья,
снова уходит мой день растерявший минуты.
Снова, закутанный в ночь, погружаюсь во мрак я,
в нежности путы.

Тени забытых свиданий врываются в окна,
шепчут во сне, что тобою они не забыты.
И оставляют рисунки на шторах и стёклах,
лунные блики.

Чистой страницей мерцает листок потолочный
и не разгаданно входит в тиши предрассветной.
В мир мой забытый посланием срочным,
словом привета.

Я отсылаю в ответ запоздавшие письма,
те что не смог, не сумел посвятить адресату.
Что, как с деревьев опавшие листья,
осенью смяты.

Знаю...Когда за окном голубым станет утро,
вновь уступая теплу ночь отступит с рассветом.
То для ответа душе вновь найдётся минута
и для поэта...