Писать ли мне слова?

Писать ли мне слова
О наших перепутьях?
О давящем кольце тревог?
О неспокойных снах?

Излить ли душу мне
На наш алтарь страданий?
И этим что то доказать,
Познать себя?

Вот сердце,
Что сжималось от тоски,
Вот руки,
что истратили чернила.
На эту жизнь.
И крупные ее мазки
Избрали новые холсты
В музеях мира.

Я год за годом,
Ночь за ночью думал
О тонкой грани бытия.
И что же там, за гранью?
За призрачным порогом сна.
И можно ли узнать? Понять.
И пережить сначала?

И вот та жизнь,
Что не дается дважды.
Та смерть,
Что может все забрать.
И выплеснув свой яд
из древней чаши,
Души порогом стать.
Читать о том нет смысла,
лишь пережить, понять.

Писать, что тратить жизни
И ради серого порядка дней,
все отобрать, присвоить
по праву и по нраву,
бессмысленно со смыслом
без головы и с головой
Ни с кем не обсуждая
причин и следствий
и тайно пожелать признания.
Но...

Никому об этом не сказать.