Творцы испачканных чернилами страниц...
Тип произведения:
Авторское
Творцы испачканных чернилами страниц,
Поклонники сплошных ночей бессонных,
Уж сколько вы перебирали лиц,
Чтоб женщин искушать неискушенных.
Вы примеряли лица мудрецов,
Бесстрастно на весны игру смотрящих.
И лица очарованных глупцов,
Наивно о высоком говорящих.
Лиц, онемевших от искусных чар,
Горящих в непрерывном обожании.
Лиц, на которых томная печаль
И поражений вечных воздыхания.
И лица безпробудных Казанов,
Перебирающих брезгливо судьбы.
И морды буридановых ослов,
Застрявших меж сомнений и прелюдий.
И личики хорошеньких детей,
Которых хочется трепать за щёки.
И лица озабоченных мужей,
Которых вечно поджимают сроки.
А женщины, которых срок настал,
Чтоб соответствовать сюжету сказки,
Играя в них по правилам зеркал,
На лица смело надевали маски.
Вот маска подуставшей от страстей,
И совершенно равнодушной к чувствам.
Вот маска дурочки наивной, а на ней
Сплошное восхищение искусом.
Вот маска, что вздыхает и молчит,
Своей любви - награды ожидая.
И маска, что томлением кричит,
Готовясь распахнуть ворота рая.
А так же маска нежной чистоты,
Застывшей меж своих противоречий.
И маска материнской доброты,
Готовой мужика взвалить на плечи.
Ну и конечно дамы деловой,
Смотрящей на мужчин про между прочим.
И маскарад стремительной рукой
Их кружит в вихре этой сладкой ночи.
А что поэт? Он скрыт от них во мгле.
Стоит за оконами шикарной бальной залы.
И чертит стих свой пальцем на стекле,
Отображая эти идеалы.
И забываем, кто мы есть…
Мы душу утопили в вязком
И растеряли свою честь…