Неужели стираются краски?

Неужели стираются краски и оттенки с годами меркнут?
Свет считается белым напрасно и легко это опровергнуть.
Мир, и правда, был в детстве розовым и зелёным, и синим ещё,
И сиреневым, и берёзовым - когда солнышком был освещён.

А луной, это странное дело, размывался он и исчезал:
То, бывало, чернел, то бледнел он - мир, которым ты днём обладал.
Но казалось, что всё будет вечным: мама, бабушки, мы и отец!
Будет свадьба. Я - в платье венечном. Моя жизнь - эталон, образец.

Ни болезни не смогут коснуться и минует несчастье меня!
Оступиться - ни-ни! Промахнуться? "Поцелована Богом ведь я!"
Но бесстрастно, на каждом этапе, время ставит все точки над "і",
Послабление делая слабым, испытаний не шлёт без нужды.

Всё случилось: в поддых и подножки, напрямую и из-за угла,
По-серьёзному, не понарошку - кому сколько, а мне - так сполна!
Было все: и игра в "третий лишний" и гигантских шагов прыть...
Знаю, кажется, всё я о жизни. Только мне не известно - "как жить".