Чужой, мою не прочитает жизнь...
Тип произведения:
Авторское
Чужой, мою не прочитает жизнь,
Перебирая хрупкие страницы,
Где стаи строчек, раненые птицы,
Летят в туман давно забытых лиц.
Забытых лиц, забытых встреч и судеб
Из торопливо считаных страниц.
Их больше нет и никогда не будет -
Ни страстных юношей, ни трепетных девиц.
Ни той, что грациозно над роялем
Роняла локон на старинный лак.
И ни того, что в трепетной печали
Её воспел в безжалостных стихах.
Они безжалостно, как грозные пророки
С вершины понимания судьбы,
Ему напомнили - всему есть сроки
И эти строки перед ними так слабы.
А он не верил. Он любил её наверное.
И потому казалось, так легко
Остановить безжалостное время,
Из вечности струящейся строкой.
Но вечность, отдавая эти строки,
Взамен просила нежные сердца.
И правы были грозные пророки -
Он дописал те строки до конца.
Он дописал, вздохнул и оглянулся.
Она ушла и все ушли за ней.
Он помолчал, а после улыбнулся
Игре неисчезающих теней.
И нежно тронув клавиши рояля,
Легко извлёк из них прощальный звук.
Теперь другой, поэта жизнь листая,
Нетерпеливой дрожью хищных рук
Ломает эти хрупкие страницы,
Не слыша, как в прозрачной тишине
Их строчки, словно раненые птицы,
Кричат, напоминая обо мне.
По этому поводу есть два авторитетных мнения. Второе Б.Окуджавы, который в одном произведении прямо говорит: " Поэты пишут не о вас, а о себе". Его позиция мне понятна, особенно с учётом того, что ему пришлось пережить период травли со стороны официоза. Первая позиция А.Шопенгауэра. Дословно цитировать не буду, так как этот клятый мизантроп весьма нелестно отзывается о людях в массе)). Но смысл прямо противоположный — таки нет, не всегда.
Я в своём стишке отстаивал именно это мнение: по произведениям автора невозможно судить о его жизни, так как не все они её отражают. В данном стишке, как бы есть небольшой намёк на то, что речь идёт о поэте, которого уже нет на этом свете. Его жизненный путь, во всех подробностях, не известен тому, кто перебирает эти страницы. Поэтому он и не может прочитать его жизнь. И строки просто напоминают о том, что этот поэт имел место быть.
Однако есть некий феномен поэзии отличающий её от прозы. Она более спонтанна и менее конкретна. Я только потом осознал что этот юноша может ассоциироваться с самим поэтом. Но поскольку поэзия не проза, я решил не переделывать и оставил всё как есть)
Я предполагал одно, Вы увидели некое " второе дно" и сколько их в каждом произведении каждого поэта, не знает даже он сам)))