О книге

Как бы я хотела напечатать книжку,
На обложке видеть маленький портрет.
Правда есть сомненья, что её увижу:
Выпустить бы книжку, только денег нет.
А стихи, как стая  воробьёв весёлых;
Чуть присели-тут же мигом улетят!
Вольно им чирикать в городах и сёлах,
А лежать без дела в книге-не хотят.
Ритм стихов я слышу в каждой подворотне,
Их с утра твердила звонкая капель.
Эхо их размножит на припевов сотни,
Всем их вложит в уши ветренный апрель.
И тогда мне скажут; для чего же книжка,
И зачем тот малый сотенный тираж,
Если песню знает озорной мальчишка
И бубнит механик, заходя в гараж?