Путь солнца.
Тип произведения:
Авторское
Ночь, с неизменною грацией кошки,
Тьму подобрав удалилась в дорогу.
Звёзды погасли и лампы в окошках
С чуткостью листьев цветка недотроги.
На горизонте рассвет осторожный
Зарозовел в ожидании блица
Юно смущаясь, имея возможность
Миссии воли для огненной птицы.
Ярая, крылья тот час побросала
В яркое зарево красок востока,
Солнцем вошла на ступень пьедестала
В гордом величье горя одиноко.
В рвении странствия день не стесняем -
С поиском нового сиюминутно.
Солнце в секьюрити тени вменяет -
Каждому верный безмолственный спутник.
В точке зенита и миг не дремало
Солнце, своей допекая защитой,
Землю ласкало, без мысли о малом,
Славы не ищущее именито.
Птахи, бездумной хвалебною трелью,
Гимны возносят ему на распевы.
Вечер палитру смягчив акварелью,
Солнце выводит вельможною девой.
Та же, устало спускается с неба
В иссиня-чёрное мглы одеяло
И заключается в сонную небыль
Тёмной хозяйкой, чьё время настало.
В свете всё ново и всё по старинке.
Путь наш и солнца - дуги коромысло.
Что же до нас? – для него мы былинки,
Но порождаем подобные мысли…
Фото Алексея Соболева
Тьму подобрав удалилась в дорогу.
Звёзды погасли и лампы в окошках
С чуткостью листьев цветка недотроги.
На горизонте рассвет осторожный
Зарозовел в ожидании блица
Юно смущаясь, имея возможность
Миссии воли для огненной птицы.
Ярая, крылья тот час побросала
В яркое зарево красок востока,
Солнцем вошла на ступень пьедестала
В гордом величье горя одиноко.
В рвении странствия день не стесняем -
С поиском нового сиюминутно.
Солнце в секьюрити тени вменяет -
Каждому верный безмолственный спутник.
В точке зенита и миг не дремало
Солнце, своей допекая защитой,
Землю ласкало, без мысли о малом,
Славы не ищущее именито.
Птахи, бездумной хвалебною трелью,
Гимны возносят ему на распевы.
Вечер палитру смягчив акварелью,
Солнце выводит вельможною девой.
Та же, устало спускается с неба
В иссиня-чёрное мглы одеяло
И заключается в сонную небыль
Тёмной хозяйкой, чьё время настало.
В свете всё ново и всё по старинке.
Путь наш и солнца - дуги коромысло.
Что же до нас? – для него мы былинки,
Но порождаем подобные мысли…
Фото Алексея Соболева