Я спросил себя ...

Я спросил себя, сокола ясного,

Начитавшись поэтов недюжинных,

Мол, причислил себя не напрасно ли

К подмастерьям великих, заслуженных?

Где линейка, что стала бы мерою

Нелинейных потуг нивы творчества?

Где стандарты? Где всё, кроме «верую

В плодотворность души одиночества»?

Вспомнил долю свою, часто сносную,

А местами, так – невыносимую,

И полвека: то – прямо взасос её,

То – ярмо, на загривке возимое.

Полистал те страницы – со строками,

Накарябанными моим почерком,

С пожелтевшими годности сроками –

Так себе … третий сорт, но – не порченный.

Видно, весь мой талант, – не побрезгую

Словом веским, объёмным и стоящим –

В том, что видел себя я по-трезвому,

Без восторгов, истерик и помощи.

Всё, чем жил я – не откровение,

Пусть потомки мой стих исповедуют…

А пока преклонюсь чуду гениев,

Подмастерьем за ними последую.