Я спросил себя ...
Я
спросил себя, сокола ясного,
Начитавшись
поэтов недюжинных,
Мол,
причислил себя не напрасно ли
К
подмастерьям великих, заслуженных?
Где
линейка, что стала бы мерою
Нелинейных
потуг нивы творчества?
Где
стандарты? Где всё, кроме «верую
В
плодотворность души одиночества»?
Вспомнил
долю свою, часто сносную,
А
местами, так – невыносимую,
И
полвека: то – прямо взасос её,
То
– ярмо, на загривке возимое.
Полистал
те страницы – со строками,
Накарябанными
моим почерком,
С
пожелтевшими годности сроками –
Так
себе … третий сорт, но – не порченный.
Видно,
весь мой талант, – не побрезгую
Словом
веским, объёмным и стоящим –
В
том, что видел себя я по-трезвому,
Без
восторгов, истерик и помощи.
Всё,
чем жил я – не откровение,
Пусть
потомки мой стих исповедуют…
А
пока преклонюсь чуду гениев,
Подмастерьем
за ними последую.