В стране заходящего солнца

В стране заходящего солнца,

где окна зашторены плотно,

тряпичная кукла, набитая паклей,

играет, как может в чужую игру.

С ней рядом, в шкафу, по соседству,

на пыльной, искниженной полке,

застыл керамический боцман,

эмаль расслоилась в слюду.

В плену, ни за нюх табаку,

они у меня, помню, с детства:

и книги, и кукла, и боцман.

Для них я немножко богиня,

чьё имя нельзя называть.

Лет в пять подарили мне куклу,

а боцмана позже украла

с развала у пьяного бОмжа.

Тогда я читала про греков -

их боги не очень гнушались

чужое присвоить себе.

Теперь, за эмалью улыбки

скрываю себя, точно кукла.

Иссохлась на суше, как боцман,

как вобла... не ёкает сердце -

всё некогда, нечем и... Душно.

Чем вымолить душу? Не знаю.

Зашторенность гуще и глуше.

Из куклы не выйти наружу.

В стране заходящего солнца,

где небо зашторено плотно,

типичная кукла, набитая жизнью,

играет, как может в чужую игру.