В стране заходящего солнца
В стране заходящего солнца,
где окна зашторены плотно,
тряпичная кукла, набитая паклей,
играет, как может в чужую игру.
С ней рядом, в шкафу, по соседству,
на пыльной, искниженной полке,
застыл керамический боцман,
эмаль расслоилась в слюду.
В плену, ни за нюх табаку,
они у меня, помню, с детства:
и книги, и кукла, и боцман.
Для них я немножко богиня,
чьё имя нельзя называть.
Лет в пять подарили мне куклу,
а боцмана позже украла
с развала у пьяного бОмжа.
Тогда я читала про греков -
их боги не очень гнушались
чужое присвоить себе.
Теперь, за эмалью улыбки
скрываю себя, точно кукла.
Иссохлась на суше, как боцман,
как вобла... не ёкает сердце -
всё некогда, нечем и... Душно.
Чем вымолить душу? Не знаю.
Зашторенность гуще и глуше.
Из куклы не выйти наружу.
В стране заходящего солнца,
где небо зашторено плотно,
типичная кукла, набитая жизнью,
играет, как может в чужую игру.
И рада этому. Спасибо!
Скучала.
Очень дорожу Вашим мнением!
Спасибо, Алексей! К сезону готов?