Мне нравится писать.
Тип произведения:
Авторское
Должен признаться вам, друзья,
В том что хотелось бы скрывать.
Хворь одолела мозг. Питаю слабость я
К тому, что "лайками" в сети давно уж стали называть.
Неуж-то так себя я полюбил?
И нарциссизм душою овладел,
Что в дня течении, как форменный дебил,
Я захожу на сайт. Что счётчик там? Успел
Сменить те циферки заветные,
Что в пямяти отвоевали свою нишу?
Возможно ведь друзья авторитетные
Прочли, и одобренье в комментарьях пишут.
А там вновь пусто.
Никому не интересна
Бездарность писанины просто.
А мозг рифмует всё, и мыслям в башке тесно.
И телефон истерзан весь.
И бесконечны строки.
И вновь шедевр задумывается такой как есть.
И вновь всё в пустоту. Что проку
Так писать? Если читать не интересно.
Вновь не зашли стихи.
Хоть поругал бы кто небезызвестный,
Корявый стиль, безграмотность штрихов.
Но нет. Старания напрасны.
Что мысль моя, средь множества мыслей?
И графоманство снова так ужасно,
Что слова злого не достойно, неговоря уж про чего добрей.
Но я пишу. Выискиваю темы.
Стараясь как-то гладко излагать.
Возможно новый стих возьмёт, и выбьется из схемы.
И ну давай повсюду "лайки" собирать.
Я признаЮсь в таком вот помешательстве.
Но вот пока писал, мне мысль пришла - ни дать, ни взять.
Удовлетворение питаю я в своём писательстве.
Кайфую я. Мне нравится писать.
Их музы тоже не всегда любили слог,
Но вот Вам к размышлению глоток —
Зачем Ему всё это на шесток.
Поймите то, что мысли Ваши и не Ваши,
А только лишь тех «идолов» бесстрашных,
Которые живут пока в словах,
Но могут и прийти до Вас в сердцах.
Я ж даже собственную мысль оформить не способный всё же.
Мне б плюсик заработать дерзаниям подстать.
Но Ваши комментарии-то лайков подороже.
Они для маленьких соплячек,
В Вас же горит потенциал
И слог Ваш правильный как ВАЛ.
У Вас свой стиль неповторимый
И стих Ваш свежий, не блудливый.
Любовь оставьте дамам милым,
Она, как зайчик света в гнилом.
Любви предаться, Боже мой.
Когда в уме уже созрело,
Что есть она обман очей
И только сопли мелочей,
Любовь должна быть с мыслью крепкой,
За что Христос страдал под терпкой
Нагрузкой собственной судьбы
И за кого страдаем мы.
И как рожать тогда детей?
Рожать-то ладно. Как растить?
В любви детишкам слаще жить.
Что говорится стихом сжательным —
Любови предавайтесь смело.
Но отношение своё исправьте к ней,
Она звено.
До дрожи-сладостных терзаний.
Да так, чтоб замирал весь мир.
От благозвучья сладких лир.
Своей любви, раз вышло,
Всего себя отдать без размышлений.
Звено оно, конечно,
С большою властью спешной
Всегда захватит тех без сожалений.
Порой таких, что на весь мир не огласить.
Признаний в тягостных страданиях, желаний искренних.
И как же это классно, мать его етить.
Забавы зайки.
Возможно я. Другие нет.
Да и наверно в писанине нужен свет,
Чтоб гордо называть себя поэт.
Рациональное зерно искать сложней.
На самом деле, Нина, Вам тревожно,
Всего лишь от непримиримости своей.
С чего такая рьяная защита?
Я полагаю, что у всех объятия раскрыты
Для тех, кто сам приходит с миром.
Тогда и люди потянутся и к вам.
Но вот что хочется заметить,
Стихосложение — игрушка муз — мыслей узы.
Кому приятен стих, а кому — «лайка»?
А РИФМЫ БЛЕДНЫЕ по — прежнему бегут.
Да вот беда — найдут ли где приют?
В веках остаться тихим сапом,
Здесь большинству из нас не суждено.
А так вот «лайк» в компьтерно окно.
Обид для всех не хотел робить
И если кто-то вдруг не понял,
Прошу прощения, сморозил.
Забыл о том, что здесь читают все
И личный диалог доступен многим,
Не каждый может чувствовать в себе,
Что иногда городим.
Ведь для того и собрались же, вроде.
Когда колышется волна,
За анекдотом тонким.
Но не всегда, ура, ура
Тупая голова,
Подпортит хмелем легким.
Когда меня вдруг Муза посетила!
Тогда была я далеко от дома…
И… все! Без строчки жизнь уже не мила!
Ах… если б только это…
То все б не так уж грустно было…
Наркотик я узнала для поэтов —
Лайк! То печать для расправленья крыльев!
Меня заметили! Урря! Я Гений!
Ведь хвалят!.. Прочь сомненья!
Меня послали!.. Слава тленна…
И снова шлют цветочки настроенья!..
Попалась!.. Как же Пушкин то без лайков жил?
А Гоголь? Лермонтов? И их не доставали тролли…
Лишь свечка на столе… Перо, бумага… Только б времени и сил!..
И Вдохновенья… С их строк придут и образы и роли…
Свет гениальной классики… Столетия спустя…
Парнас уже другой… Исчезли старые усадьбы…
Мы в интернете уж поэтами зовемся, не шутя…
Но, как прислуга, гонимся за лайком похвальбы…
Когда стихи твои кого-то побуждают тоже написать.
Пусть не поэты мы, но всё же не напрасно
Часы свои мы взялись слову посвящать.
Очень поэтичная фраза, как по мне.
Из слов обычных… Жизнь будничную озаряя стихом!
Родившимся… Не всем дано услышать солнечный кларнет…
Запечатлеть вдруг налетающий словесный вихрь!..
Но речи любят тихую волну,
Вот создали для толка
Общений, информации среду.
И мысль, в умах созданий сложных
По плану действий осторожных
Тех Высших разумов Вселенной
Творит сей Храм Планеты бренной.