Вечные стихи...

Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле.
А. Ахматова. 1917г.

Двадцать первое. Вновь понедельник.
Тот же мир с его дивной красой.
Город шумен, как бор или ельник
перед самой свирепой грозой.
"Добрый день", сокращенный до "Здрасьте".
В остальном же - и город, и сад,
те же страхи, сомнения, страсти.
И стихи, что и сто лет назад.
Те же поиски цели и счастья.
И друзья, и враги, и любовь.
Сожаление, радость, участье,
безневинно пролитая кровь.
В мир познаний распахнуты двери!
Горизонты- на диво- близки!
Но всё те же болезни, потери,
то же чувство щемящей тоски.
Мир умылся дождем на рассвете,
каплей грусти упав на ладонь.
Так же, в муках, рожденные дети,
как надежд негасимый огонь.
Меньше фраз. Больше пены: биткоин...
Но не умер блистательный слог!
Те же Брамс и Шопен, и Бетховен.
И Ахматова, Пушкин и Блок.
Стражи, мытари ищут удачу.
Птице счастья летать в синеве.
Так же матери горестно плачут
на могилах солдат- сыновей.
Я порядок вещей не нарушу.
Светлой жизни не гаснет свеча!
И в стихи кто-то вкладывал душу,
как я делаю это сейчас.
Дни пройдут. Майским днем иль в сочельник
прочитает стихи человек.
Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
И не важен ни год и ни век!

Навигация:

← Законы природы

Хочется верить →