Девочка-мяч-река

Как-то будущая поэтесса

Мячик свой уронила в реку.

Не водились в реке крокодилы,

Но плыли по ней мертвецы.

Тише, девочка, плакать не надо,

Мертвецам не нужен твой мячик –

Мимо слёз плывут, мимо печали,

Стражи вечности, скорби жнецы.

Мертвецы не хоронят мёртвых.

Мертвецы – всё равно, что пепел.

Верно понят ли был Учитель?

Заблуждаться он так не мог …

Хоронить – наш удел – не мёртвых,

Даже если мы чтим заветы.

Даже следуя за Великим,

Каждый помнит священный долг.

Так устроена сущность живая –

Человеческого проявленье

И присутствие Божьей воли –

Любим мы матерей своих,

Любим мы и сестёр открыто,

Братьев любим, отнюдь не прячась,

И отцов чтим, совсем не из страха

Признаваясь, что любим их.

А потом наступает осень.

Плен земной открывает двери,

Отпуская на волю души,

Откликаясь на вечный зов.

Мы прощаемся ненадолго

И хороним своих любимых –

В еретическом догмозабвенье

Хороним своих мертвецов.

Уплывают они невозвратно

Торжественным тихим парадом

По волнам черноводной Леты,

Утверждая Сущего власть …

Не пришлось бы девочке плакать,

В светлой грусти роняя слёзы,

Если б был ей послушным мячик –

Как он вздумал в реку упасть?