Короткое  осеннее сказанье,-
когда  в  глуши  дремучей  и  тиши
вновь  мыслицы  с  наивными  глазами
баюкают  восторженность  души.
Колышутся  леса  у  горизонта
индейскою  раскраской  боевой.
И  в  запахи  гудрона  с  креозотом
дохнёт из  поля  тлеющей  ботвой.
Как  век  назад
                и  лет  вперёд  на  двести
проявится  сегодняшний  мираж:
тоскливый  звон 
                тоскливого  Предместья,
затянутый  в тоскующий  пейзаж.
Девятый  вал  рябинового  фронта
под  вечер  удивительно  хорош.
А  всё  вокруг -
                настолько  благородно,-
и  странно, -
               что  когда-нибудь 
                умрёшь...