Поэт былого

С гусиного пера чернила
стекали струйками стихов,
и рифмою сюжета плыло
по строчкам таинство из слов.
В полночной комнате пылали
огарки восковых свечей,
и рисовались в далях дали
виденья чудных миражей.
Темнели полотном гардины,
волнистый бархат, гобелен,
и молча хмурились картины,
вдоль шелковых ажурных стен.
Вино алело, что в бокале,
скрипела дверца на петлях,
здесь сквозняки шумя гуляя,
сплетали тени в узелках.
Поэт тот грезил, думу думал,
творил он вирши, создавал,
за столиком под светом лунным,
что отражался от зеркал.