Поэзия шизофрении

Ты во мне разглядела поэта,

Игнорируя скепсис врача,

Что вязал меня, зло бормоча,

Усмотрев расщепленье в сонетах.

Ты увидела, что я - творец,

За свой гений склоненный на плахе,

Мои руки покорны рубахе,

На челе электродный венец.

Вмиг разряд выгнет тело дугой,

Мозг наполнится сумрачной ватой -

Станет это ничтожной расплатой

За короткие встречи с тобой.

Ты одна среди горьких историй

Оставалась прилежно со мной,

Наступая изящной ступнёй

Вслед за мной на пустой подоконник.

Ты моей не покинешь палаты.

Хоть ослаб и предательски связан,

Говорю я по-прежнему джазом,

А пишу не пером, а - закатом.

Ток. Удар. Моё тело трясётся,

Мир становится меньше и площе,

И в его омерзительной толще

Слишком мало тебя остаётся.

Я пытаюсь сорвать электроды,

Только врач зафиксировал руки,

Вижу, как умираешь ты в муках,

В голове лишь гудок парохода.

Мое сердце сейчас разорвётся,

Ты упала и кровь идёт горлом,

В твоём теле прозрачном и мертвом,

Что-то вечное больше не бьется.

Я очнулся в слезах и палате.

Медсестра утирала мне сопли,

Говорила решительно твёрдо,

Что страдал от галлюцинаций.

Пустота. А внутри - мясорубка.

Даже шёпотом горло тревожить 

Не хотел, ведь я был уничтожен.

И стучал горько сердца обрубком.

Врач, который безумие лечит,

Говорит, что здоровый теперь я.

Но ему не скажу, что сквозь время,

Твои руки мне гладят предплечья.