НЕ В ВОРОТА ... А МИМО

НЕ В ВОРОТА ... А МИМО

У Бонапарта заболел живот,

Но хоть и власть была у Бонапарта,

Она другой сулила разворот --

Легла так кость, и так ложилась карта.

Но, безусловно, Бонапарт велик --

Стучал во все, во все врывался двери ...

Только в истории красивый лик,

Нёс вслед за ним несчастья и потери.

Хоть шёл крутой походкой Бонапарт,

Его дорога не была крутая --

А заразительный и алчущий азарт,

После побед несбывшихся растаял.

По-своему был Бонапарт поэт,

На острове с названием Елена,

Он поэтический оставил след,

От своего и пафоса ... и тлена.

Но, лично мне он не принёс вреда,

И я его практически не знаю.

Но почему-то всуе ... иногда,

О нём не добрым словом вспоминаю.

Наверно потому, что есть молва,

Она в истории как два куска притёрта --

И что когда-то древняя Москва,

Была пред ликом этим распростёрта.

Что он предал так много всем забот --

Дотла Москву разрушил ... потом выжег!

Но из руин восстал её народ,

Всё воссоздал на пепелище ... выжил!

Народ его веками заклеймил,

Но заклеймил по-своему ... по-русски!

Что лик его, коварный пусть ... но мил ...

Не то что там ... в Париже ... по-французски.

И вижу я ... что есть другой поэт,

Твердит, что он для мира самый правый! --

Видно маячит Бонапарта след,

Но без его ... без Бонапарта славы.

Но думаю ... что только пополам ...

Прислушайтесь к душе ... к её тревоге --

Разделите вы с Бонапартом, Трамп,

К Москве его ... заросшие дороги.

Да только остров будет не зефир ...

Там мерзлота -- прославленная Леди,

Не между пальм трактиры ... и сортир,

И ... часто бродят белые медведи.

Я ж просто так, я, в общем-то, не зол,

Мечтаю в дым ... не образно ... не зримо ...

Я лишь хочу чтоб сатанинский гол --

Не в двор ко мне ... а пролетал бы мимо ...