Трасса
Бывает, вечностью кажется время,
Превращается в лёгкую пушинку обуза,
В холодную погоду мы согреваемся теми,
Чей голос, словно любимая музыка,
Сначала заставляет лишиться памяти,
По-человечьи издавая особые звуки,
И словно фиксирует на пергаменте,
Как в неосознанном танце движутся руки.
Бывает, чей-то голос остаётся на коже,
Словно ему удалось превратиться в массу,
А когда нужные слова подобрать не можем,
Ладони, сплетаясь в пути, прокладывают трассу.
Внутри наполняется теплом каждая клетка,
А сердце не стучит, а безмолвно тает,
Возможно, это случается редко,
Но такое в нашей жизни бывает.
Превращается в лёгкую пушинку обуза,
В холодную погоду мы согреваемся теми,
Чей голос, словно любимая музыка,
Сначала заставляет лишиться памяти,
По-человечьи издавая особые звуки,
И словно фиксирует на пергаменте,
Как в неосознанном танце движутся руки.
Бывает, чей-то голос остаётся на коже,
Словно ему удалось превратиться в массу,
А когда нужные слова подобрать не можем,
Ладони, сплетаясь в пути, прокладывают трассу.
Внутри наполняется теплом каждая клетка,
А сердце не стучит, а безмолвно тает,
Возможно, это случается редко,
Но такое в нашей жизни бывает.