Издать книгу

Трасса

Трасса
Бывает, вечностью кажется время, 
Превращается в лёгкую пушинку обуза, 
В холодную погоду мы согреваемся теми, 
Чей голос, словно любимая музыка, 

Сначала заставляет лишиться памяти, 
По-человечьи издавая особые звуки, 
И словно фиксирует на пергаменте, 
Как в неосознанном танце движутся руки. 

Бывает, чей-то голос остаётся на коже, 
Словно ему удалось превратиться в массу, 
А когда нужные слова подобрать не можем, 
Ладони, сплетаясь в пути, прокладывают трассу. 

Внутри наполняется теплом каждая клетка, 
А сердце не стучит, а безмолвно тает, 
Возможно, это случается редко, 
Но такое в нашей жизни бывает.
+1
410
Нет комментариев. Ваш будет первым!