Жар июня июлем подхвачен. Свод небесный прожарен и выбелен. Уже месяц как небо не плачет, и рекордами градусник вздыблен. А Пахра, что и так не шустра, сонно ластится нежностью бабьей. Пробегает по ряби искра – то плотва серебрится под рябью.  Речке в пекле таком не струится. Замерла в знойной дреме картинка. Перегретая солнцем водица словно масло блестит средь кувшинок. Затаилась природа и ждет и не ропщет. Ведь ропот – крамола. И не очень-то ропщет народ – очень заняты мысли футболом.  Птиц не слышно совсем щебетанье, псы спасения ищут в кустарнике. Где ж ты, свежего ветра дыхание? Где ж вы, «тучки - небесные странники»?