Мелькнули, как мгновенье ока, Ахматова, Твардовский, Фет, мелькнуло многотомье Блока, но резонанса в сердце нет.  С трудом читаю Пастернака, Дементьевым по горло сыт, мелькнул психической атакой Влад. Маяковский … и забыт.  И в ком я не пытался только найти свой, жизненный сюжет, признаться должен, как ни горько: нет отзвука в моей душе.  В стихах не мыслю ни бельмеса, читать их – нежеланный труд. Не нахожу в них интереса. Они, короче, не влекут.  Да, кое-что ласкает ухо, не оставляя долгий след, не сохраняя эхо звука. Так кто ж любимый мой поэт?  Тогда, прошу вас, разъясните, кого любимым называть? С чьим томом под подушкой спите, чьи строки в памяти храните, как драгоценнейшую кладь? Увы, читатель, не казните –  не мне такая благодать.