И спит поэт...

Мёд вечера слащав, но чёрен, как винил.

И снов течёт река, впадая ночью в Нил.

Там мимо пирамид грядущие века

Шагают строем в ряд, как смирные з/к.

Им машет фараон, презрев гранит гробниц.

И падают века, пред ним склоняясь ниц…

Испит поэтом спирт. И спит поэт, и спит.

Лишь, мучаясь, душа во тьму стихи вопит.