Слова рассыпались...

Слова рассыпались, так в фразу не сложившись.

Чернила кляксой на странице растеклись.

Не подобрать к словам отдельным с ходу рифму,

И сиротливо на листе застыл дефис.

А за окном — сентябрь, и ветер листья гонит,

Мысль, как шальная птица, мечется внутри.

Стих несложившийся… подобен он бутону,

Что не распустится теперь уже, увы.

Я попытаюсь… зачеркну… начну сначала…

Но фразы, кормятся сегодня что с руки,

Не те… нелепые какие-то… их мало,

Какие тут уж гениальные стихи!

И в этой кляксе на странице больше смысла,

Чем в паре слов, что допустила до стиха.

Быть может, осень виновата… в ней харизма

С печалью смешена… такие вот дела.