"18 брюмера"
Тип произведения:
Авторское
Я слишком стар для этого дерьма,
Да и для не-дерьма не молод тоже.
Ужель терпенья чаша не полна?
Опять моя огромная страна
Моею же рукой мне бьет по роже.
Не вывести из комы первый блин.
Куда не кинешь клин - мороз по коже.
Своих привычек раб и господин,
Закутавшись в трёхцветный палантин,
Раскрашивает небо роем мошек.
Заждались на пороге облака,
Послушные преданью о потопе.
Тропа упряма, ноша не легка,
И остаётся только дать пинка
Своим же сапогом себе по жопе.
