Стихи
Тип произведения:
Авторское
В какой момент рождаются стихи?
И как последний вздох их посещает?
Один приходит в час глухой тоски,
Другой, смеюсь, бумагу обжигает.
Их не зову — они приходят сами,
Как первый всполох в сумраке души.
И, вспыхнув неожиданно меж нами,
Не спрашивают: «Стоит ли спешить?»
Я только трут. Они — живая искра,
Что ищет воздух, чтобы стать огнём.
И если сердце оказалось чистым,
Стихи навек останутся при нём.
Но всякий пламень знает час заката.
Не ветер, не зола ему страшны.
Не время — самый бережный предатель, —
А пустота с обратной стороны.
Стихи не гибнут в выцветших томах,
Не тонут в пыли старого архива.
Они умрут в закрытых навсегда
Глазах, что их уже не оживили.
Пока хоть кто-то, строчку пригубя,
Почувствует её дыханье кожей,
Огонь, рождённый словом для тебя,
В чужом сердце вспыхнет и продолжит.
А значит, смерть приходит не к строке,
Не к автору, уставшему однажды.
Она рождается в пустой читателя руке,
Что больше не откроет книгу с жаждой.
