Это стонут деды...

Тип произведения:

Авторское

Как же нам не жалко кинутой земли!?
Как же сердце терпит , видя эту боль!?
Слышите, как в небе плачут журавли?
Это стонут деды, их сгубила «голь».

Прожигает жизнь свою эта «бось» веками,
А цена их рук – полноты стакан.
Губит до сих пор , этими руками,
Русь , из мавзолея засланный «братан».

Вот и плачут деды журавлиным криком,
Сердце в ком сжимая , а ладонь в кулак –
«Голь» не может зваться государства Ликом,
Как царём не станет «господин» батрак.

Погляди, Россия, на луга с полями –
Чахнет , гибнет в лени Отчая земля!
Запасись на веки теми «кулаками»,
Что с землёй срастутся сердцем и руками,
И утихнут боли в криках журавля.

Навигация:

← Я не Есенин

Ближайшая звезда →