Что-то путаются мысли
Не спокоен разум мой
Вновь огни костров сигнальных
Нарушают мой покой

Буквы путаются в строках
Под серебряным пером,
Его сделали из пули
Для борьбы с кровавым злом

Не идет игра по масти
За столом сплошной обман,
Шулера крапленой картой
Залезают в мой карман,

Зло стремится в мою душу
Поселить плебейский страх,
Чтобы рабскую покорность
Слышать в мямлящих устах

Сладок дым костров сигнальных
Бьется вена у виска
Лью серебряные пули
Для последнего броска…