Река

Река зажата между берегов.

Один из них обрывистый, высокий,

С корнями на весу, грядой кустов,

Заросший сплошь болотною осокой.

Отвесный, не вскарабкаться никак.

Чащоба неисхоженная вовсе.

Поваленные сучья, буерак…

Размыто-терракотовый, цвет кофе.

Другой пологий, с сетью ручейков,

С тропинками и отмелью песчаной.

Не так непроходим, не так суров,

Хоть и порос слегка и он бурьяном.

А между ними чистая вода,

Прозрачная… куда-то катит волны.

На глади вод уснули облака.

Движения легки и монотонны…

Она как самый длинный в мире холст.

Деревья отражаются на глади.

Бревенчатый, глядится старый мост,

Как в зеркало: «Какой я все же статный».

На воду рябью сядет ветерок,

Теченье гонит прочь листву и мусор.

За поворотом, быстр он, неширок

Грохочет перекат, ругая узость…

Река, как отражение судьбы,

Похожая на жизнь мою шальную,

Двоякую, то встанет на дыбы,

То тишь да гладь. Плыву по ней вслепую.