Стихи мои...

Стихи мои и не мои,

Пишу их словно под диктовку,

Ночь с тишиною на двоих,

В чернильно-серой упаковке.

Рука выводит буквы в ряд,

Округло-рваные, с нажимом.

В стихи единственный мой вклад,

А в остальном – все как-то мимо.

Веду не я своей рукой.

И в вязи, той, что на бумаге,

Все, до последней запятой,

Хоть от моих в едином шаге,

Но все же мысли не мои,

Чужие, слишком уж слащавы.

Снам лихорадочным сродни,

Настрой мой… Я писать не вправе…

Но не писать я не могу.

Зуд в пальцах до изнеможенья.

Писать готова на снегу,

На белом, сидя на коленях.

Стихи мои… но не мои…

Знакомым почерком, небрежным.

Кто их диктует… он в тени…

Они ведь вовсе не безгрешны.