Казалось,- залость всех дворцов

Казалось,- залость всех дворцов

Внутри меня… Ну, три же

Взглядом прелести творцов

В буклете, что в Париже!

Мечталось, - талость чувств вольна,

Спасёт во льдах ту душу:

В жар просыпалась, как волна,

А засыпалась в стужу.

Спаслась,- не всласть она бредёт,

Роняя соль и влагу,-

Ровняю - слёзы, чей черёд

Сменять,- с меня отвагу

На что-то вечное… Постой!

Не с той открыл страницы

Буклет, как клеть, собой пустой:

Все грани - в штиль границы,

Что штормы торбно тормозит,

И буйства бег, и чувства,

И мой в мир временный транзит

Всей мудростью безумства.

Играл,- не крал словами здесь,

Но «л» ошибкой шибко с кем-то

В буклет Парижа слала лесть…

То был парниша. Без букета.