Выборы любви
Мужчина ищет женщину попроще,
Чтоб ум — как луг, а нрав — как тихий пруд.
Чтоб не пилила в заповедной роще
И подавала завтрак — тут как тут.
Чтобы кивала, словно истуканчик,
На всякий бред, что он изрёк спьяна,
И жизнь парила, будто одуванчик,
Без сложностей — спокойна и… скучна.
Такая нимфа — образ антистресса,
Она удобна, как халат в горох.
Но с ней не насладишься Эверестом,
И на диване захиреешь в мох.
Она не спросит: «Милый, где твой гений?»
Не пнёт под зад на творческий прорыв.
Она потушит пламя вдохновений,
Уютом быта кратер твой накрыв.
Но есть другой, особый тип созданий —
В народе «стерва» или «ураган».
Она — источник вечных испытаний,
Что молния ударит в твой курган.
Не даст тебе уплыть по воле рока,
Прокиснуть в тине собственных болот.
Она как вилы у тебя под боком —
Лень перестроит в звёздный небосвод.
Да, с ней не будет ни минуты мира,
Её любовь — то шторм, то штиль, то бой.
Она — разящая личная сатира
И самый верный спорщик над судьбой.
Её зовут «безумной» и «колючкой»,
Но лишь она, врываясь в вашу жизнь,
Заставит не висеть унылой тучкой,
А доказать, что ты ещё мужик.
Ведь настоящий рост — всегда сквозь муку,
И настоящий взлёт — наперекор.
Так протяни ты к «сложной» даме руку
И подпиши любовный приговор…
Чтоб ум — как луг, а нрав — как тихий пруд.
Чтоб не пилила в заповедной роще
И подавала завтрак — тут как тут.
Чтобы кивала, словно истуканчик,
На всякий бред, что он изрёк спьяна,
И жизнь парила, будто одуванчик,
Без сложностей — спокойна и… скучна.
Такая нимфа — образ антистресса,
Она удобна, как халат в горох.
Но с ней не насладишься Эверестом,
И на диване захиреешь в мох.
Она не спросит: «Милый, где твой гений?»
Не пнёт под зад на творческий прорыв.
Она потушит пламя вдохновений,
Уютом быта кратер твой накрыв.
Но есть другой, особый тип созданий —
В народе «стерва» или «ураган».
Она — источник вечных испытаний,
Что молния ударит в твой курган.
Не даст тебе уплыть по воле рока,
Прокиснуть в тине собственных болот.
Она как вилы у тебя под боком —
Лень перестроит в звёздный небосвод.
Да, с ней не будет ни минуты мира,
Её любовь — то шторм, то штиль, то бой.
Она — разящая личная сатира
И самый верный спорщик над судьбой.
Её зовут «безумной» и «колючкой»,
Но лишь она, врываясь в вашу жизнь,
Заставит не висеть унылой тучкой,
А доказать, что ты ещё мужик.
Ведь настоящий рост — всегда сквозь муку,
И настоящий взлёт — наперекор.
Так протяни ты к «сложной» даме руку
И подпиши любовный приговор…
С дивана сгонит как домашнего кота
И бесталанных вдохновений робкий ропот
Заглушит криком: Мусор выбрось, сволота!