Страница

Ты лишь одна страница,
Жизни моей никчёмной. 
Мне бы хотелось сбиться,
С этого глупого счёта. 

Мне бы свернуть хотелось,
С этих тропинок узких.
Где ты былая смелость,
И жизненное искусство? 

Где ты рука как молот,
И голова чуть легче.
Был я тогда чуть молод,
Шире чуть были плечи. 

В мамке я задержался,
Будто о чем-то ведал.
Все-таки проорался, 
Прям в аккурат к обеду. 

В правой руке шесть пальцев.
Весом как пол полена.
Закутанного страдальца, 
В кровать унесли смиренно. 

Я ведь родился,вырос 
Что теперь ныть в  платочек. 
Мать родила меня в сырость,
Осенью без цветочной. 

Тошно от этих жалоб,
Всё напоказ,наружу.
Как я бываю жалок,
И даже мерзок на рожу.