Время

Ответит кто, откуда к нам приходит время?

Ненужным став, куда уходит? Почему?

Увы, не даст ответа время - оно немо,

Ему метанья наши точно ни к чему.

Оно измятой простынею на веревке,

Никем натянутой меж призрачных столбов,

Висит… Качается… и как татуировки

На простыне следы всех прожитых годов.

Событий, фактов, наших мыслей и стремлений,

Поступков, принятых решений… ну и слов.

И отпечатки наших взлетов и падений,

И даже виденных когда-то нами снов.

Не отстирать ту простыню, как не старайся.

Судьбой убористо исписанный дневник.

Лишь вечность зябкая, похожая на айсберг,

Глотает время неспеша, за мигом миг…