Ода поэтике

Когда поэ́тика в своей святой утробе

Носила чадо – философию, а в ней

Себе погибель лютую и меж теней

Присутствие, так словно бы во гробе,

Бельма́стые пророчества в том мире

Остались - там Арка́дия меж стран

Иных, была цветущей, будто храм,

Чей белый мрамор помнил эту лиру.

Взрастили на Олимпе, будто б ло́зы,

Хмельную сладость сло́га, и в вино

В той амфоре души, где сонно дно,

Преображали та́инством, как слёзы.

Они лили́сь с туманами, под светом

Луны, воспев пророчеств темноту,

Чтобы направить песню в пустоту,

Очистив ду́хов мрак в стро́фах поэта.

И так бывает - философия бессильно

Низвергнута в симпо́сии, так хмель

Наполнит члены все, и тем свирель

Гете́р кружение ведёт, красы обилье

Рождает ревностью поэ́тики консо́рт

Душа, сейчас, забывшись в страсти,

И мудрость, словно дщерь напасти,

Отринув нежностью неуловимой нот.

Поэ́тика… так девственна, но в страсти

Той непорочности изыскана, проста,

Ах, целомудрием исполнена творца,

Того, что наделён безмерной властью

Над зна́мым мудрецом, но до тех пор,

Пока в гете́р круженье, в хмель вина

Симпо́сий не прольётся, флёром сна

Морфе́й не скроет бесполезный спор.