Поэты–дрозофилы

«Тоже мне, духовное хрючево...»
«Осквернители великого
И могучего…
Такого, как у меня...»

Ну, это что-то с чем-то… Рассмешил на ночь глядя!

Недаром Платон изгонял всех поэтов
Из «Государства» своего, и кричал им при этом:
«Летите подальше, навозные мухи!
И садитесь туда, где вам место пригрето,-
В тёплые, вонючие навозные кучи!»
Не прав был Платон, ведь были поэты
Достойные самого высшего света,-
Бессмертия!.. А сейчас — дрозофилы
В строках своих везде наследили
И по этому поводу такая вот рифма. —

Две тысячи двадцать четвёртый
Год от рождества Христова,-
Время пробужденья мёртвых.
Из могил восстали снова
Пушкин, Лермонтов и Гоголь,
Достоевский и Толстой,
Чехов; очень-очень много
Их, — они идут толпой
С кладбища, и обсуждают
Возбуждённо меж собой
Все насущные вопросы.
Граф Толстой, нахмурив грозно
Брови, говорит друзьям:
«В мире мы явились поздно;
Ничего спасти нельзя,
Ни в поэзии, ни в прозе.
Разве можно так писать?!
Дайте мне скорее гвозди,
Я забью себя опять
В гроб!» — Это несерьёзно;
От судьбы не убежать.
(Гоголь отвечает Лёве).
Дел у нас сейчас по горло.
Романы новые в печать
Надо сдать, хотя б немного.
И потом уж отдыхать
Будем у себя за гробом.
Успокойся. Грех — роптать.
А вот поэтам эту полбу*
Никогда не расхлебать.
Ты на Пушкина взгляни
И на Лермонтова; им
Очень-очень плохо.
— Да, у них ужасный вид;
Идут и тяжко охают.
— Красота спасает мир.
(Промолвил скорбно Фёдор).
Вы видели кинематограф?
Что они сейчас снимают!
Это ж зеркало эпохи,
Самих себя изображают;
Творчества там — крохи,
А кривляния хватает!
Здесь живут пройдохи,
А таланты умирают!
У меня опять припадок,
Кажется, начнётся…
— Да, везде сейчас упадок.
Мир наш не спасётся,
Если мы не подсобим.
Снова прозу возродим!
— Смотрите, господа, сюда
Серебряные строем прут!
Слаженный у них отряд.
Им и подойдёт сей труд.
Эпоху гиблую спасать
Будут Блоки и Ахматовы,
Ха-ха! Отправлюсь спать
В могилу; ух, обрадовали!
(Пушкин радостно вскричал).
А Лермонтов лишь улыбнулся,
И головою покачал:
— Там прозаики найдутся
Хорошие; но не поэты.
Не стихи — одни куплеты.
…………………
В скором времени серебряные
Разбрелись по городам,
И принялись они немедленно
Приучать писак к стихам.
Но поэты современные
Стали только медными.
До золота и серебра
Не добраться им никак;
Стихи их очень бледные.
Полба, это каша*

Уж мы этих поэтов душили-душили!
Кто их только разводит и прикармливает?
Лучше бы поэтесс больше было!

Язык поэтов так могуч,
Что круче гор и выше туч.
Легенд и гениев полно,
А пишут сплошь одно г***о!

Johnny,