Провинциал
Провинциальный оборванец
шагал один.
Через толпу влача свой ранец
во мрак витрин.
А за душой ни корки хлеба,
струна хрупка.
Одно его богатство – небо
да облака.
Отвергнутый землёй и Богом,
сел на скамью.
Из ранца чинно, без тревоги
достал свою
гитару старую. Для света
дитя-цыган.
Играл живой душой поэта.
О, право, нам
его пленительного смысла
не разделить.
Мелодья, друг, страшней, чем выстрел –
тонка как нить.
Толпа проходит мимо, мимо...
А я стою.
И он с улыбкой херувима
поёт вовсю.
