*. *. *.
Тип произведения:
Авторское
Нам остались осколки
бытия на двоих.
Да, любили, а толку?
В этих чувствах пустых
оказалось не больше,
чем в луне меж огней,
когда ночью (так горше)
идёшь вдоль фонарей.
Вспомни детство, наш домик –
бескорыстный союз,
где в плену фотохроник
мы невинны. И плюс
ко всему, среди прочих
позабытых ребят
мы повязаны прочно,
как сестрица и брат.
Помню я, что мне ближе
тебя не было, но
жизнь сценарий свой движет
не совсем как в кино
(для улыбок), а чаще,
как судьбу не крути.
Жизнь ведёт через чащи
боли, где по пути
мы оставим друг друга,
разойдясь на года.
По диаметру круга,
чтобы, друг мой, когда
век умрёт и мы станем
в небе яркой звездой,
хрупкий шар мирозданья
нас отправил домой.
Где, как в детстве, родная
нежность, фото, семья.
Кров наш грусти не знает,
и тогда ещё я
не писал кровью строфы,
чтенье – враг мой и дрожь.
И одна катастрофа –
в летний день долгий дождь.
Но пока лишь осколки
бытия на двоих.
Да, любили, а толку?
В этих чувствах пустых
оказалось не больше,
чем в луне меж огней,
когда ночью (так горше)
идёшь вдоль фонарей.
