Автопортрет
На пригорке, незаметном для машин
и всего, что пролетает мимо,
среди зеленых травяных пружин
неосторожный я стою и уязвимый.
По тихой заводи лесной реки
листвой скольжу и летней, и осенней.
И каждый год, в святое воскресенье
я вырываюсь из назойливой тоски.
В шкафу — неинтересные скелеты,
за окнами — всё тот же старый мир.
Я вижу, кто здесь пикейные жилеты
и как опасен форменный мундир.
Азартен. Не пускайте меня к картам.
Наверно вспыльчив, но уже не так жесток.
По всем новейшим прохожу стандартам,
в судьбу я верю, но не верю в рок.
Женщинам моё особое почтение
Я вас любил, а вы, быть может, нет.
Но мне как воздух ваше одобрение
как прежде нужно. Вы мой амулет
от мыслей, что пугают хладнокровно
расставить всё неумолимо по местам.
Я к боли этой не готов духовно,
хотя читаю неизбежность по следам.
Живу практически в четвертом измерении,
смотрю на искаженный мир из трех;
ругаюсь матом, заглушая удивление
самоубийством одинаковых эпох.
Но умиляюсь гуганью младенца,
и, несмотря на кровь и канонаду,
я белое бросаю полотенце
между бойцами и прошу: не надо.
