*. *. *.
Тип произведения:
Авторское
К 225-летию А. С. Пушкина
Через
пепел веков,
через траурный дым
я вернусь
в отчий кров
умирать молодым.
Мать
склонится ко мне,
а отец мой нальёт
нам вина
и во сне
облепиховый мёд
красногривых лучей
у кривого окна
скажет: «Друг,
ты ничей,
выпей рюмку вина
вспомни
сердцем сестру
и любовь, что ушла
погибать
на ветру,
как земная зола».
Я продрог, хоть июнь
обжигает песок.
Боль, о,
пулю просунь
через тонкий висок.
Я умру,
разглядев
белокаменный рай,
руки
ангельских дев
обнимают тот край.
И пронзительный вой
крикнет:
«Нищий пиит,
за твоею спиной
чёрный дьявол стоит
да, ты умер,
но соль
этой жизни проста:
тело – тлен, а вот боль
не умрёт никогда!»
