Быть может...

Быть может, нынче кто-то проклял эту землю,

Разверзлись словно в исступленье небеса.  

Как из ведра, стеной льет стылый дождь в тандеме,

С неугомонным ветром, вот уж два часа.

И лужи стали, как огромные озера,

Текут потоком нескончаемым ручьи,

Прям по дорогам, и ругаются шоферы.

Но что поделать, с летом дождь опять на «ты».

Он разогнал с промокших улиц всех прохожих,

Автограф вывел свой на каждом он стекле.

Он на другие даже вроде бы похожий,

И не похожий… Дождь шагает налегке.