День от руки...

День от руки, графитовый все больше…

Цвет пламени Наварин, что с дымком.

Когда-то модный… ныне модный тоже,

У стылого дождя, что напролом

Идет, не разбирая светофоров.

Ему плевать на красный и толпу,
Что под зонтами жмется для проформы,

С трудом ища меж серых луж тропу.

И небо цвета мокрого асфальта,

Скатилось рыхлым брюхом на дома.

Расхристанный, несдержанный, лохматый,

Полощет дождь с рассвета до темна.