2025.Воскресенье
Тип произведения:
Авторское
Возможно - воскресенье в жизни:
поверили и те теперь,
кто неизменно атеисты,
как были до. И ты поверь.
В вино кровь чью-то превращавший
её солёный вкус любил
и, наполняя ею чашу,
он набирался свежих сил.
По-зверски жил и жалил взглядом;
его отшельнический дом
округу в страх вгонял нещадно
уму непостижимым злом.
В саду замшелом вишни, розы
росли на плоти его жертв,
корнями обвивая кости,
и сами пили кровь, как зверь.
От Мира кроме крови-плоти
не ждущий больше ничего -
зачем стал бы жалеть кого-то?
Так не жалеет Мир его!..
Она пришла - без гроз и вспышек
не как весна или рассвет.
Он к ней - с охапкой роз и вишен,
а от неё лишь страх в ответ.
Округа в ужасе гадала,
когда простынет её след:
отвергла - зверю разве мало,
чтобы зарыть в саду скелет?
Приехавшая ниоткуда
(её былое скрыла тьма),
она сама рвалась в безлюдье,
как будто пряталась сама.
Она бежала от супруга,
какой был тоже лютый зверь.
Судьба сыграла злую шутку,
столкнув с таким же и теперь.
Ждала напрасно, чтобы слёзы
у ней остались лишь во снах:
кровавые ей нёсший розы
в ней пробуждал такой же страх.
Супруг, найдя и в захолустье,
удвоил лишь кошмар былой...
Стон умирающих иллюзий
порою путают с грозой...
Муж подходил к её избушке -
когда стучался в её дверь
другой такой же демон сущий,
кто превращал в вино кровь жертв.
Он не пустил к ней злого мужа.
И хоть сам так же был жесток,
но только ни один живущий
её так полюбить не мог.
Хоть руки были лишь с букетом,
но, словно был вооружён,
сразился против пистолета:
хоть сам погиб, её спас он.
Убил ли выстрел их обоих
иль лишь спустившего курок,
а спасший лишь достиг покоя,
дух испустив у милых ног?..
И вот случилось то, что слёзы
у ней остались лишь во снах.
Она несёт порою розы
на камень,скрывший его прах...
Да, вот такое воскресенье.
И жив в воспоминаньях тот,
кто превратил раз слёзы в мёд
в своё последнее мгновенье.
---26.06.2025
