Пророк
Толпой безумной презирали;
Каменья острые кидали
В глаза посланника небес.
Прости им, Бог! Попутал бес:
Дурманит головы толпе,
И, обнажив оскал звериный,
Она воткнула в спину мне
Кинжал для случая хранимый
И убежала, словно мышь.
Нет никого. Сплошная тишь.
Поэт холодный истекает
Горячей кровью. И взывает
«Помилуй, Отче! Salva me!
Прости им, Боже, их грехи!»
Молчит Всевышний. Нет ответа.
Теряют жизнь глаза поэта.
Но ворон черный приземлился
У головы. Свой клюв открыв,
Он говорил: «Ты искупился.
Глаголом души не отмыв,
Ты умер. Велика потеря!
Толпа посланнику не веря
В его стихи, священный глас
И в правду, скрытую от глаз,
Убила подло наглеца,
Что шепчет голосом Творца.
Увы, мой друг, но ты умрёшь.
Сердца людей ты не спасёшь
Глаголом. Горькая судьба!
Твоя последняя мольба
Была не слышна в небесах.
Умри, поэт! Искусству — прах!
Но ворон вдруг упал на землю.
И был разрублен он мечом,
Что держит ангел над челом.
Он говорит: «Посланник, внемли!
Ты не умрёшь. Ты не исполнил
Свой долг порочный до конца.
Дарую сил тебе Христа:
Живи, поэт! Сам Боже молвил!»
И он к устам моим приник,
Вернул мне грешный мой язык.
Услышал праведный завет:
«Глаголи истину, поэт!»
«Глаголи истину, поэт!»-