Буксует вечер...

Буксует вечер в подворотнях на отшибе,

Застряв в раскисшей хляби торной колеи.

Закат, распятый небом словно бы на дыбе,

Раскрашен в розовый остатками зари.

Беспалый уличный калека стылый ветер,

Играет всем давно приевшийся ноктюрн.

Надсадно кашляющий, курит сигареты

Туман, мешаясь с ароматом полных урн.

Шум рваный плавно переходит с улиц в бары,

Хмельное пиво разливая до краев.

За час машин промчится разве только пара,

По тихим улицам, ведущим в город снов.

Вбирают окна темноту в себя «на вырост»,

На мир взирая, как безродные слепцы.

Ночь тяжко ляжет на проспект пудовой гирей…

Но город с ночью этой, кажется, на «ты».