Простите, маэстро, святые мечты,
Но я погибаю в руках пустоты.

Распахнуты окна — мерцают миры,
А я задыхаюсь без вашей игры.

Простите, прошу вас, живые мечты.
От чувственной крови намокли бинты.

Над белым роялем склонилась рука,
А лунные пальцы как цвет молока.

Под тонкой вуалью красивой мечты
На белом рояле играете вы.

Я в платье вечернем стою у окна,
И ночь догорает, и гаснет луна.