Пусть негромко
Тип произведения:
Авторское
Поэзия – это когда, пусть негромко,
Сказано слово - и ты его слышишь.
Где каждая фраза весома и ёмка -
И ты говоришь просто – так же как дышишь.
Поэзия – это не вычурность слога,
Не выспренний стиль, не отточенность строк,
А то, что ты смог, пусть на миг, хоть немного,
Встряхнуть этот затхлый и серый мирок.
Поэзия – это как сердце мятётся
И, рифмой пульсируя, кровоточит...
И нерв обнажённый струною как рвётся,
Как колокол чести навзрыдно звонит.
Сказано слово - и ты его слышишь.
Где каждая фраза весома и ёмка -
И ты говоришь просто – так же как дышишь.
Поэзия – это не вычурность слога,
Не выспренний стиль, не отточенность строк,
А то, что ты смог, пусть на миг, хоть немного,
Встряхнуть этот затхлый и серый мирок.
Поэзия – это как сердце мятётся
И, рифмой пульсируя, кровоточит...
И нерв обнажённый струною как рвётся,
Как колокол чести навзрыдно звонит.
Слышишь? — Дышишь!
Слога? — Немного!
Строк? — Мирок!
Мятётся? — Рвётся!
Кровоточит? — Звонит!
Вот ты какая, поэзия!
Это всё понятно.
Мне одно не понятно, зачем нужно встряхнуть «затхлый и серый мирок»?
Почему нельзя жить в другом, но свежем и разноцветном мирке? Или он ещё не существует? Или это просто будет слишком скучно для личной злобы? Хочется спасти всех и сразу, а они не хотят и ничего не понимают? Долг подвижника, просветителя, учителя, пророка, мессии? Тайное знание лучшего и необходимого? Или что?