Ну что...

Ну что, мой друг поэт, опять нет вдохновенья,

И ты грустишь, вздыхая у окна.

У Гумилева годовщина дня рожденья,

И музы пьют с рассвета допоздна.

Грустишь ты зря, поэт, развеются - вернуться.

Ведь ждут их здесь, как дорогих гостей.

Тщеславья больше в них, или все-таки паскудства?

Не так их просто выставить взашей.

Не думай о плохом, и что б им не вернуться?

Как кошки будут ластится к ногам.

Традиционно мудр был старина Конфуций,

Мы главного не видим иногда.

А грусть – она всегда имеет продолженье.

Войдет в привычку - и уже никак.

Давай по рюмочке, поэт, за вдохновенье.

Жизнь, в общем, штука скучная, итак.