Белые церкви-храмы Господние.
Тип произведения:
Авторское
Белые церкви - храмы Господние,
Много веков украшали вы Русь.
Боже Великий, позволь я сегодня
К ним своим грешным пером прикоснусь.
Белые церкви, как белые аисты,
Исстари селятся в нашем краю.
С душами падших сердешные маются,
Ад не пускают на землю свою.
Веры великой - вечные спутники,
Местные жители русской земли,
Наши хранители, наши заступники,
Выстоять в битвах и бедах смогли.
Белые церкви - храмы Господние,
Нас, очищая от будней мирских,
Стоном исходите вы колокольным
И в городах и в селеньях глухих.
Руки, крестами, вы к Господу тянете
Денно и нощно, в моленье за нас.
Просите Бога и ввек не устанете,
Пусть и в руинах стоите сейчас.
Наши заступники, наши хранители
Веры святой и Великой Любви,
Вы ведь истории нашей родители,
Мы ж вас губили, пожарами жгли.
Мы вас калечили, рвали, рубили,
В стойла, в хлева превращали ваш кров,
Вы нас прощали и снова любили,
Звали на Спас и Великий Покров.
Русь православная! Родина милая!
Встань! Отряхнись! На себя погляди.
Маковки черные, стены унылые...
Что же грядет у тебя впереди?
Много веков украшали вы Русь.
Боже Великий, позволь я сегодня
К ним своим грешным пером прикоснусь.
Белые церкви, как белые аисты,
Исстари селятся в нашем краю.
С душами падших сердешные маются,
Ад не пускают на землю свою.
Веры великой - вечные спутники,
Местные жители русской земли,
Наши хранители, наши заступники,
Выстоять в битвах и бедах смогли.
Белые церкви - храмы Господние,
Нас, очищая от будней мирских,
Стоном исходите вы колокольным
И в городах и в селеньях глухих.
Руки, крестами, вы к Господу тянете
Денно и нощно, в моленье за нас.
Просите Бога и ввек не устанете,
Пусть и в руинах стоите сейчас.
Наши заступники, наши хранители
Веры святой и Великой Любви,
Вы ведь истории нашей родители,
Мы ж вас губили, пожарами жгли.
Мы вас калечили, рвали, рубили,
В стойла, в хлева превращали ваш кров,
Вы нас прощали и снова любили,
Звали на Спас и Великий Покров.
Русь православная! Родина милая!
Встань! Отряхнись! На себя погляди.
Маковки черные, стены унылые...
Что же грядет у тебя впереди?
С теплом